Ontem era amor.

Ontem andávamos de mãos dadas no supermercado, escolhíamos os móveis, eu te dava flores, você me retribuía com beijos. Ontem mesmo você disse depois de transarmos que nunca tinha conhecido ninguém como eu. Não sabia se era coisa de momento, excitação, falta de coordenação motora com as palavras, mas ao acordar você me deixou um bilhete que dizia quase que a mesma coisa. Você me pegava em casa, eu te ajudava a levar as compras do mês até a cozinha. Rimos de doer a barriga quando você disse "eu vou indo, tenho certeza que não vai chover", mesmo depois de eu ter afirmado que iria. Dois minutos depois, você volta todo encharcado e faz cara feia quando eu lembro que tinha te avisado. O que mudou, você sabe dizer? Dormimos bêbados de sono, e no dia seguinte não havia bilhete, companhia para o café, nada. Você não retorna minhas mensagens, ligações então... Eu tenho certeza que você ainda sabe meu número de cabeça, sabe sim. Disca aí, quero ver você titubear, errar nos dedos. E todas aquelas conversas? Aquelas horas gastas na frente do computador? Eu já devia ter percebido. É sempre assim, se a gente não presta atenção no céu, a chuva que vem se formando há dias cai de surpresa, e você não está sequer com um guarda-chuva  por perto. Que agonia, preciso aprender a sonhar de olhos abertos, e atentos.